[fini][MageGaHell - Nécron] Dynastie Xandhsek

Ils survivaient, malgré tout.
Tels des rats fouillant les poubelles, ils se cachaient, se terraient dans des recoins sombres, se réchauffant en se collant à des passerelles surchauffé par le magma, lapant l'eau de conduites de refroidissement des forges.
Ouvriers sans grade, oubliés du Mechanicum, fuyards des friches industrielles dévasté qui avait mal choisit leurs refuges déjà saccager par les conflit.
A leur tête, l'Arbitrator. On l'appelait comme ça, même s'il n'avait jamais dépassé le garde de licteur. Il menait sa petit troupe de réfugiait par une poigne de fer et  un désir typiquement humain : survivre à tout prix. Bandes de miséreux, armés piteusement de forets et découpeuse à métaux, de laser industriels bricolés et soudeuses à plasma dangereuses, saupoudrés de quelques armes grappillées sur des cadavres de la Garde ou d'ex-collègues de l'Arbitrator.
Peu importé : leur but n'était pas d'engager le combat. Les rats ne se battaient que s'ils y étaient forcé...
Il leur fallait faire profil bas, courber l'échine, éviter le conflit. Passer inaperçu. Négligeables, personne ne se soucierait d'eux. Se cacher pour éviter les abominations impies qui désacralisé les forges. Des géants puant le sang et la mort, parodie blasphématoire des Anges de la Mort de l'Empereur-Dieu.
Ceux-là aussi, les rats de la forges avait apprit à les éviter. Les Space-Marines portaient bien leur surnom et derrière leurs casques verts aux yeux rouge, derrière leurs sainte robes de bure monastique, les pauvre survivant avaient vite compris qu'ils ne souciaient pas d'eux, menant un combat plus glorieux contre l'envahisseur, contre le mal.
Autant éviter de se trouver sur leur chemin.
L'Arbitrator montrait jusqu'à présent une confiance grandissante : ils étaient rodés. Dans ce dédale de métal tordus chichement éclairé par la lave rougeoyante, ils pouvaient passer inaperçu. Survivre.

Puis il les vit, se posant avec une grâce impossible autour d'eux, refermant une nasse dont il n'avait jamais soupçonné l'existence.
Des êtres inconnus, des géants de métal à l'image d'une mort sans âge, les contemplant de leur yeux fixe, mort, luisant d'une lueur verdâtre sans âme.
L'Arbitrator avait été un lointain témoin les combats des Space-Marines dans les strates supérieures, admirant le vol brutal des escouades d'assaut équipées de réacteur dorsaux. Une fois, il avait entre-aperçut d'étrange xenos à l'agilité impossible, équipés d'ailes étranges et fendant les cieux des hautes tours de la ruche.
Ces choses n'étaient rien de tout ça. Elles commandaient à la gravité, impérieuse, silencieuse comme la mort, dans un ballet savamment orchestré, minuté, d'une précision toute mécanique. Les ouvriers qui n'avaient pas encore perdu foi en l'Omnimessie ou en l'Empereur murmurent quelques prières de protection contre le Mal. Et moururent, d'un tir précis en pleine tête, unique.
En un instant, des survivants des forges il ne resta plus que l'Arbitrator. Les corps de ses compagnons de lutte tombèrent, tous ensembles. Une synchronisation parfaite. Un massacre géométrique qui ne laissait aucune échappatoire. Une dératisation soigneusement et froidement planifiée.
Il attendit la mort, se demandant pourquoi il n'avait pas déjà été occis par les squelettes flottants, fausse note dans leur chorégraphie mortelle.

L'une des choses s'approcha, toujours avec cette grâce silencieuse, impie. Pas un bourdonnement rassurant, presque familier désormais, d'un antigrav' ou d'une armure énergétique. Juste le calme du tombeau.
De près, la chose était encore plus terrifiante, sculpture de mort et de métal qui semblait vivant tout en niant la vie, luisant d'énergie contenue, incompréhensible et inquiétante. Ses armes et son armure-corps étaient richement festonnés, mais irradiaient d'une ancienneté indicible, une terreur venue du fond des âge. C'était comme si le temps lui-même venait lui signifiait sa fin.
De la créature n'émanait aucune colère, aucune hostilité. Pas même la rassurante chaleur d'une source d'énergie, le bourdonnement d'une mécanique qu'il aurait pu reconnaître. C'était non-vivant, c'était non-mort. Et ça venait pour lui.
"Pourquoi ?" osa-t-il tout de même balbutier face à sa mort.
Le crâne de métal froid, le regard de la chose se plongea dans le sien, comme si elle venait à peine de noter sa présence. Et la cataloguer dans le négligeable. Elle répondit néanmoins, à la grande surprise de l'Arbitrator.
"Epuration."
Ce mot sonnait son glas. Il n'était rien et aller retourner à la poussière. Cet univers ne voulait pas de lui : cette chose l'avait jugé et allait appliquer la sentence.
La lame noire de la créature lui trancha le cou, nettement et avec une telle précision millimétrique qu'il ne sentit rien.
Car tel était le protocole, instauré des millions d'années avant la naissance même de sa race. Tout officier ennemis devait mourir par l'honneur de la lame si cela était possible.

N°1 (pauvre en 25mm)


N°2 (l'autre "je me suis reveillé avant le changement de version moi, monsieur, l'infanterie c'est 25mm !").


N°3 ("où comment faire du 32mm avec des socles d'antigrav'.")


N°4 ("il me restait un socle 25mm texturé")


N°5 (socle de spectres d'une autres marques, avec un scarab' mort)


N°6 ("bordel l'Overlord va encore gueuler si je péte les ruines du Monde Tombeau...")


N°7 (C'est sympa les restes de grappes FW, ça meuble un socle)


N°8  (pose un peu étrange, est-ce dû à l'étoile du chaos caché dans le socle ?)


N°9 (tiens, les motos DA ont encore raté leur test de terrain dangereux...)


N°10 (Posant triomphalement sur une poutrelle rouillée)